7 Minutos

7 Minutos é o tempo que a máquina leva para acabar de centrifugar toda a roupa. É tb o tempo que um tal inglês que não lembro o nome definiu para uma relação sexual normal (Paulo Coelho aumentou para 11 pelos padrões latinos). 7 Minutos é o tempo que eu levo para tomar um banho. Tb para fazer café. É o tempo da minha casa até o ponto de ônibus, qdo vou trabalhar. 7 Minutos. O tempo que levo para escrever esse post. (E olha que vivo dizendo a mim mesmo que não consigo escrever por falta de tempo. Pode?) Na verdade escrever não é tempo, é empolgação, é inspiração, é transpiração. É tanta coisa junta que parece sair vomitada assim de uma vez só. Eu gosto qdo acontece assim, porque sei que cumpre a tarefa principal que é deixar sair o que ta lá dentro. Nem mais, nem menos. E tem tanta coisa entalada, tanto nó nessa garganta. A inquietação é tanta que agora dei pra ter todos os sonhos. Um mais doido que o outro. Meu pai mesmo, personagem de um deles, tinha os cabeços com tranças e caminhava numa estrada de banco de areia. Juro. Daí me diz, como é que alguém pode compreender uma coisa dessas. Como é que posso ouvir o tal do ID se os códigos saem assim tão cifrados. Por isso mesmo tomei uma decisão. Pedi alta da psico, e resolvi ir atrás de um choque térmico chamado hipnoterapia. Coisa que quis fazer desde sempre. Mas é que eu já não agüentava mais reclamar dos mesmo problemas lá no divã. Ou repetir os mesmos estigmas lá de longe. E, por fim, encontro estampada no Yahoo uma reportagem falando dos benefícios e processos levantados para o tratamento. É assim, falando diretamente com o ID, quem sabe podemos chegar num certo acordo e fazer a coisa caminhar para o rumo certo. Porque senão fico assim, caminhando prum lado com a cabeça pro outro. Compulsivo, ansioso, nervoso e neurótico. Uma pessoa tensa e ansiosa... doida pelos próximos... 7 minutos...